Sufren Los Niños

Escena de Muestra

     Lufua ostenía el bisturí con delicadeza, inclinándolo para que la diminuta hoja captara la tenue luz del techo. Por un breve momento, vio reflejado en el acero su propio ojo y permitió que una leve sonrisa de ironía cruzara su rostro. Los ojos siempre habían sido su obsesión: su forma, su complejidad, su valor. El procedimiento que acababa de completar fue impecable, como siempre.

     Con la precisión nacida de décadas de práctica, limpió los instrumentos, moviéndose con meticulosidad. Cada herramienta fue lavada, esterilizada y colocada en su lugar designado. El personal se mantenía al acecho cerca de la puerta, esperando su señal. Los despidió con un gesto de cabeza. Todavía había trabajo en la sala quirúrgica contigua: colegas cosechando riñones, pulmones y otros órganos. Pero esos procedimientos no le interesaban. El enfoque de Lufua siempre había sido único. Ojos.

     Mientras se quitaba la bata quirúrgica y el gorro salpicados de sangre, Lufua dejó que su mente divagara. ¿Cuántas cirugías había realizado a lo largo de los años? ¿Cientos? ¿Miles? El número exacto había dejado de importar hacía mucho. Durante las últimas dos décadas, sus pacientes habían sido exclusivamente clientes que pagaban en efectivo, cada transacción envuelta en el más absoluto secreto. Los registros eran deliberadamente escasos; el anonimato era primordial. Incluso sus donantes carecían de identidad, reducidos a designaciones alfanuméricas clínicas.

     Paciente OJO12B04. Paciente OJO6917AQ.

     Cada evaluación, procedimiento y recuperación estaba documentado en código y protegido con un rigor fanático. La confidencialidad no era solo una política; era evangelio. Cualquier miembro del personal que violara esa santidad enfrentaba consecuencias mucho más severas que el despido. El propio Lufua se encargaba de que quienes rompieran las reglas pasaran a formar parte del sistema: se convertían en donantes, pagando su traición con la máxima contribución.

      El día de hoy había sido tranquilo en comparación. Solo un procedimiento: tejido corneal extraído de un niño sano de doce años para una clienta alemana de unos cuarenta años. El donante era impecable, como todos lo eran. Lufua se enorgullecía de su meticuloso proceso de selección. Cada donante era preparado a la perfección, criado como ganado de premio para su propósito final.

     Tras una ducha rápida, Lufua salió de la clínica, con los sentidos agudos mientras caminaba bajo el cálido sol. La casa estaba a solo unos pasos de las instalaciones, una conveniencia que había exigido. Había tenido una pequeña granja a kilómetros de distancia, pero encontró la distancia ineficiente. Vivir en el lugar le permitía monitorear la salud de los niños—sus futuros donantes—y tratar problemas médicos antes de que se convirtieran en complicaciones. Un niño enfermo era una inversión desperdiciada, y Lufua despreciaba el desperdicio.

     Avanzaba por el sendero de tierra y grava, silbando una suave melodía mientras sus ojos seguían a un barbo de orejas blancas que saltaba de rama en rama. Sus pensamientos se quedaron en su conversación matutina con Marchand. El hombre había sido un socio confiable a lo largo de los años, pero su actitud rígida y autoritaria irritaba a Lufua. Marchand se aferraba a su rol de intermediario como un avaro a su oro, incluso cuando algunos clientes comenzaban a tratar directamente con Lufua. Ese arreglo le parecía perfecto; menos capas significaban menos complicaciones.

     Hoy, el destino parecía haberle sonreído. Tres clientes de tres países distintos habían llegado a Johannesburgo, cada uno con necesidades únicas, y cada uno perfectamente compatible con el mismo donante. El momento era exquisito, el tipo de sincronía que Lufua consideraba un regalo. Al final del día, las contribuciones de un solo niño salvarían tres vidas y engrosarían aún más las ya sustanciales cuentas de Lufua.

     El sendero se curvó y la casa apareció a la vista. Situada contra un fondo de árboles, su exterior simple ocultaba el siniestro trabajo que se realizaba dentro. Al emerger de la línea de árboles, la mirada de Lufua captó movimiento en el horizonte. Un taxi microbús blanco se acercaba, levantando una nube de polvo tras de sí.

     Lufua se detuvo, frunciendo el ceño. Las visitas eran raras, y aún más las no anunciadas. Su clientela valoraba la discreción, y la única interrupción reciente había sido por aquellos dos hombres—los que querían adoptar a Rafael. Al chico lo habían “arreglado” la noche anterior. Marchand estaba manejando a la pareja en duelo; no tendrían razones para regresar.

     ¿Entonces, quién podría ser?

     Lufua se desplazó hacia la sombra de la casa, entrecerrando los ojos mientras observaba cómo el taxi se acercaba. Este desaceleró hasta detenerse cerca de la entrada principal, dejando que la nube de polvo se asentara. La puerta lateral se deslizó y un hombre negro, de gran tamaño, descendió, irradiando propósito con su postura.

     La incomodidad de Lufua se profundizó. Permaneció oculto, observando en silencio mientras el hombre escaneaba el entorno y luego se dirigía hacia la casa con pasos deliberados. La mente de Lufua comenzó a girar, barajando posibilidades. ¿Algo había salido mal? ¿Las garantías de Marchand habían fallado?

     Su mano se deslizó instintivamente hacia el teléfono en su bolsillo. Fuera lo que fuera, Lufua se aseguraría de que se resolviera. El fracaso no era una opción.
     No aquí.
     Nunca.